SINHÁ BUSCOU NOS ESCRAVOS O QUE O CORONEL NEGOU: A FOME DELA NUNCA TEVE FIM ATÉ QUE ELA VIU…

Existem histórias que o Brasil escondeu debaixo de tapetes de seda, por trás de cortinas de veludo e dentro de casarões que fingiam ser templos de moral e bons costumes. Esta é uma delas. Uma história sobre poder, solidão e uma fome que não se saciava com comida. Uma fome que ardia na carne, que queimava a alma, que

transformava uma mulher enredadora dentro da própria casa. E quando você acha que conhece o final dessa história, quando pensa que sabe onde a escuridão termina, é exatamente aí que ela começa a engolir tudo. Fazenda Santa Euloláia, interior de São Paulo, aidade, 4 meses antes da abolição que mudaria o Brasil para sempre. Mas naquelas terras

a abolição já acontecia todas as noites de forma silenciosa, proibida, devastadora, e ninguém suspeitava de nada, ninguém, exceto os escravos que carregavam segredos tatuados na pele e gravados no medo. Olhe para aquela janela do segundo andar. Vê aquela silhueta imóvel observando a cenzala ao

longe. Aquela é dona generosa Tavares da Silva, 32 anos, cabelos negros presos em coque apertado, vestido de renda que sufocava mais do que protegia. Casada há 12 anos com Coronel Augusto da Silva, dono do Teresis, dono de gente, dono de tudo, menos do coração e do corpo da

própria esposa. Generosa, não era seu verdadeiro nome, era o nome que lhe deram quando casou, como quem batiza um animal de estimação. Antes ela era Cecília, mas Cecília morreu na noite de Núxias, quando percebeu que seria apenas mais uma propriedade nas mãos do coronel, uma propriedade de luxo, sem

dúvida alimentada. vestida, exibida em festas, mas propriedade. Mesmo assim, o coronel Augusto tinha 53 anos, barriga proinente bigode grisalho e uma preferência clara, o bordel da cidade.

Toda quinta-feira como relógio, ele partia em sua charrete. Voltava na madrugada cheirando a cachaça e perfume barato. Generosa, esperava na cama de casal sozinha, como sempre. Nos primeiros anos, ela chorou, depois sentiu raiva, mas naquela altura, em 1888,

ela não sentia mais nada, ou melhor, sentia tudo, uma fome insaciável que a consumia por dentro como fogo em canvial seco. Durante o dia, ela era assim a perfeita. Comandava a criadagem com mão de ferro, fiscalizava a cozinha, bordava na varanda, recebia visitas com sorrisos

calculados. Mas à noite, quando a casa grande mergulhava no silêncio e o coronel roncava embriagado em seu quarto separado, generosa, se transformava em outra criatura, uma criatura faminta, sedenta, desesperada. Foi numa noite de lua nova, há exatosito meses antes da

nossa história que tudo começou. Generosa, não conseguia dormir. O calor de fevereiro sufocava, o suor escorria entre seus seios. A camisola de linho grudava em sua pele. Ela levantou, desceu as escadas descalça, saiu para a varanda e foi quando viu na cenzala uma

silhueta masculina caminhava em direção ao poço. Alto, musculoso, pele negra que brilhava sob a luz fraca das estrelas. Era Benedito, 24 anos, escravo de eito, braços fortes de quem carregava sacos de café desde menino. Ele tirou a camisa, pegou um balde, jogou água sobre a

cabeça e, generosa, sentiu algo que não sentia há anos, algo que a fez segurar na coluna da varanda para não cair. Desejo? Não o desejo comportado de uma senhora casada, não a vontade tímida de um beijo casto, mas o desejo selvagem, primitivo, proibido, o desejo que as mulheres da sua classe eram ensinadas a

sufocar desde a infância, a enterrar tão fundo, que nem sabiam que existia. Mas ele estava ali pulsando, gritando, exigindo três noites depois. Generosa, mandou chamar Benedito à Casa Grande. Disse que precisava que ele carregasse um baú pesado de lugar. Era mentira.

Claro. Quando ele entrou no quarto de hóspedes, encontrou a Senhá sozinha, com os cabelos soltos pela primeira vez em anos, o vestido ligeiramente desabotoado. Sá mandou me chamar. A voz dele era grave, cautelosa. Ele sabia que cada palavra podia ser uma armadilha.

Fete a porta, Benedito. Sim. Ah, eu eu disse, fecha a porta. O que aconteceu naquela noite mudou tudo. Não houve romance. Não houve amor. Hã, duas fomes. Na verdade, a dela por algo que lhe era negado há mais de uma década e a dele

por sobrevivência. Porque quandoha a ordena, um escravo não tem escolha. Ou obedece ou morre. Mas aqui está a verdade terrível que ninguém conta. generosa, não via Benedito como pessoa. Para ela, ele era menos que o coronel, menos que qualquer homem branco. Era uma

uma ferramenta, uma forma de saciar a fome que a devorava. E ferramentas não têm direito a dizer não. Nos meses seguintes, a rotina se estabeleceu. Toda vez que o coronel saía para o bordel, generosa mandava chamar um dos escravos.

Às vezes era Benedito, outras vezes era João ou Miguel ou Damião. Ela não tinha preferências, não perguntava nomes, não olhava nos olhos. Eram corpos, apenas corpos, preenchendo o vazio que o casamento cavara nela. Na senzala, os homens viviam aterrorizados. Alguns

achavam que eram sortudos, privilegiados. Outros entendiam a verdade. Eram violados, usados, descartados. Mas falar sobre isso, [música] quem acreditaria no escravo acusando a Simã seria chicoteado até a morte por mentiroso, por atrevido, por ter ousado

manchar a honra de uma senhora branca? As escravas sabiam. Zeferina, cozinheira da casa viu os homens voltarem da mansão com olhares vazios. Maria, mucama de generosa, notava os lençóis amassados, os vestidos jogados no chão, mas elas também se calavam, porque mulheres

escravas aprendiam desde cedo que seus corpos não lhes pertenciam, nem delas, nem dos homens que amavam, pertenciam aos senhores e agora descobriam assim também. O coronel, claro, não suspeitava de nada. Para ele, generosa era a esposa perfeita submissativa.

Ele mal olhava para ela durante o dia. Mal dirigia três palavras quando estavam à mesa. Generosa era parte da mobília, assim como os candelabros de prata e os retratos dos ancestrais nas paredes. Mas então, numa terça-feira de junho, tudo começou a desmoronar. Benedito não apareceu para trabalhar no heito, foi

encontrado pelos outros escravos dentro da cenzala. Encolhido num canto tremendo, olhos fixos no nada, o feitor, um mulato cruel chamado Severino, veio o chicote em punho, pronto para arrastar o preguiçoso para a lavoura. Levanta, negro vagabundo. Acha que pode ficar

deitado enquanto os outros trabalham, mas Benedito não se moveu. No upisk, não respirou direito. Uh! que deu nele?”, perguntou outro escravo assustado. “Não eu sei. Tá assim desde ontem [música] à noite. Ontem à noite, quando generosa o havia chamado pela sétima vez naquele

mês, Severino arrastou Benedito para o tronco. Vendite!” O corpo arqueava, piu rasgava, o sangue escorria, mas Benedito não gritou. Nog era como se não estivesse mais ali, como se algo dentro dele tivesse quebrado definitivamente na caça grande. Generosa bordava na varanda, fingindo não ouvir os estalos

do chicote ao longe, mas suas mãos tremiam. O bordado se manchava de vermelho. Ela havia espetado o dedo com a agulha e nem percebera. Naquela noite, o coronel chegou mais cedo. Estava o preço do café havia caído. Os abolicionistas ganhavam força. Havia rumores de que a princesa Isabel

assinaria a lei da abolição em breve. “Es malditos abolicionistas vão arruinar o país”, eles bravejava enchendo o copo de conhaque. Querem libertar os negros? E quem vai trabalhar? Quem vai colher meu café? Generosa, apenas a sentia como sempre, mas dentro dela algo novo

fervilhava. Não era culpa, não era remorço. Eraow, medo de que seu segredo fosse descoberto, medo de perder o único poder que tinha naquela prisão de luxo, foi então que ela viu três dias depois, generosa, estava na janela do quarto, observando a cenzála ou anoitecer, como

fazia todas as noites. Escolhendo qual deles mandaria chamar, foi quando notou algo estranho. um grupo de escravos reunidos atrás da cenzala falando baixo, olhando pros lados. E no centro do grupo estava Benedito, mas ele não estava quebrado, não estava vazio. Estava

furioso, generosa. Senti um calafrio percorrer a espinha. pela primeira vez em meses, sentiu algo além de fome, sentiu medo. Ela desceu as escadas, saiu pela porta dos fundos, escondeu-se atrás das moitas de Jasmim, perto o suficiente para ouvir. Não podemos mais aceitar isso. A voz de Benedito era baixa, mas

firme. Ela nos usa como o coronel usa as [ __ ] do bordel. Pior, porque nem escolha a gente tem. Mas o que podemos fazer? Era João, um jovem de 19 anos. Se a gente falar, quem vai acreditar? Ningou disse Damião, o mais velho. Vão dizer que a gente tá mentindo, que a

gente é que forçou ela e vão nos matar lentamente. Generosa prendeu a respiração. Então a gente não fala, disse Benedito, a gente age como E foi então [música] que Benedito disse as palavras que congelariam o sangue de generosa. Quando a lei da abolição

chegar e vai chegar, ninguém aqui fica calado. A gente conta tudo para to mundo na cidade, na igreja, nos jornais. A gente arruína essa mulher do jeito que ela arruinou a gente. Os outros escravos ficaram em silêncio. Era um plano perigoso, mas também era a única

vingança possível. E se a abolição não chegar? Perguntou alguém. Vai chegar. Benedito olhou para o céu, para as estrelas que testemunhavam tudo. E quando chegar, o inferno dela começa. Generosa, recuou, tropeçou. Quase caiu, voltou para a Casa Grande, cambaleando,

o coração batendo tão forte que doía. Subiu para o quarto, trancou a porta assento na cama. Pela primeira vez em anos ela se viu. Realmente se viu não assim a poderosa, não a esposa negligenciada, mas o monstro que se tornara, o monstro que usava seu próprio sofrimento como desculpa para infligir

sofrimento nos outros. O monstro que transformara homens em objetos porque ela mesma era tratada como objeto. Ela olhou para o espelho na parede. A mulher que a encarava de volta era estranha. Olhose vazia rost poker e pela primeira vez em 8 meses generosa, chorou. Chorou

por ela, chorou por eles, chorou pela humanidade que todos haviam perdido naquela fazenda maldita. Mas as lágrimas não mudavam nada. O que estava feito estava feito. Nas semanas seguintes, generosa não chamou mais ninguém. As noites de quinta-feira, quando o coronel saía, elas passava sozinha no quarto,

acordada, ouvindo os sons da fazenda, esperando algo que não sabia nomear. Os escravos notaram a mudança. Alguns ficaram aliviados, outros ficaram desconfiados. Benedito apenas esperava. esperava pela abolição, esperava pela vingança, esperava pela justiça que pela

primeira vez na vida poderia ter nome e sobrenome. E então numa manhã de domingo, 13 de maio de 1888, um cavaleiro chegou à fazenda Santa Eulalha, trazia um jornal do Rio de Janeiro. Na primeira página, em letras garrafais, abolição da escravatura princesa Isabele. Assina lei a orelha. O

coronel Augusto leu a manchete e quebrou o copo de conhaque no chão. Maldita arruinou o Brasil. Ruino, mas na Senzala havia silêncio. Não gritos de alegria, não comemorações, apenas silêncio pesado, porque eles sabiam que a

liberdade no papel era diferente da liberdade na prática. E porque sabiam que agora finalmente podiam falar. Generosa estava na varanda quando viu Benedito [música] caminhando em direção à Casa Grande. Now Corea não parecia ameaçador, mas havia determinação em seus passos. Ela levantou

instintivamente, deu um passo para trás. Benedito parou no início da escada, olhou para ela, realmente olhou pela primeira vez e generosa, percebeu que nunca tinha visto seus olhos de verdade. Eram castanhos escuros, profundos, cansados. [música] eram olhos de gente, de pessoa, de ser

humano. Senhá, ele disse, e havia tanto peso naquela palavra. Não sou mais seu escravo. Eu sei, nunca fui. Na verdade, porque gente não pertence à gente. Eu sei. A senhora tirou algo de mim que eu nunca votei de volta. A senhora e o coronel e todos dessa casa maldita.

Generosa, não disse nada. Não havia nada a dizer. Eu vou embora dessa fazenda. A gente vai embora e vamos levar a verdade com a gente. Sobre o coronel, sobre os feitores, sobre você, ninguém vai acreditar. Talvez não. Mas a gente vai falar mesmo assim, porque a gente tem

esse direito agora, o direito de falar. Teacher Voss. E não vai ser a senhora nem ninguém que vai tirar isso da gente de [música] novo. Ele se virou para ir embora, mas parou. Olhou para trás uma última vez. A senhora acha que sofreu?

Sim. [música] Acha que foi vítima? Talvez foi, mas também foi Algoz. E essa é a verdade que a senhora vai ter que viver com ela pro resto da vida. E Benedito foi embora junto com os outros. 63 pessoas que pela primeira vez podiam escolher para onde ir. Alguns foram para

a cidade, outros para fazendas que pagavam salário. Alguns simplesmente desapareceram, procurando famílias [música] que haviam sido separadas décadas atrás. Generosa, ficou porque não tinha para onde ir, porque era prisioneira de uma gaiola que ela mesma ajudara a construir. Na semana seguintes, os rumores começaram em

feiras, em missas, em rodas de conversa, histórias sobre a fazenda Santa Eulália, sobre o coronel e suas crueldades e sobre aá e seus segredos. Não havia provas, mas havia murmúrios.

>> [música] >> E murmúrios numa cidade pequena eram suficientes para arruinar uma reputação. O coronel nunca soube ou fingiu não saber. Continuou indo ao bordel à quintas faras. Continuou reclamando da abolição. Continuou vivendo como se nada tivesse mudado. Mas paraa generosa, tudo

[música] mudou. Ela parou de bordar, parou de receber visitas. passava os dias na janela do quarto, olhando para a senzala vazia, para o poço onde vira [música] Benedito, pela primeira vez, para a terra que havia testemunhado tanta dor. E à noite, quando o coronel roncava embriagado e a casa grande

afundava no silêncio, generosa, não sentia mais fome. Sentia apenas vazio, um vazio tão profundo que nem toda a comida do mundo, nem todo o desejo do universo poderia preencher, porque ela finalmente entendera a verdade terrível.

A fome que a consumia nunca foi física. Era a fome por poder, po control, por importância. Numa sociedade que a tratava como enfeite, ela encontrara uma forma distorcida de ser vista, de ser temida, de importar e usara os únicos que estavam abaixo dela na hierarquia

cruel daquele mundo. Usara e destruíra, achando que isso a tornaria inteira, mas só a tornara monstruosa. Anos depois, [música] quando generosa morreu, sozinha, esquecida, num quarto que cheirava mofo e abandono, menos algumas pessoas da cidade comentaram: “Coitada da dona generosa viveu uma vida tão

triste.” Outra se trucara. Triste. Ella Tudo casa grande, marido rico, vestidos de seda, mas as que sabiam, as que ouviam os murmúrios, as que conversavam com exescravos nas feiras, essas apenas balançavam a cabeça e diziam: “Ela teve tudo, menos humanidade”. E a [música]

verdade é que todos tinham razão. Generosa foi vítima e Algóz sofreu e infligiu o sofrimento. Foi Prishera. E porque essa é a maldição dos sistemas [música] de opressão. Eles não fazem apenas monstros dos que estão no topo.

Fazem monstros de todos que participam, mesmo daqueles que também são oprimidos. O Brasil de 1888 [música] era um país de camadas, senhores oprimindo [música] escravos, maridos oprimindo esposas, brancos oprimindo negros, [música] ricos oprimindo pobres.

E em cada camada havia alguém procurando alguém mais fraco para oprimir também numa cadeia infinita de crueldade e desespero. Generosa buscou nos escravos o que o coronel lhe negou, mas o que ela realmente buscava não era sexo, não era desejo, não era prazer. Era a pota, o poder de controlar, de dominar, de

importar. E quando encontrou esse poder, não percebeu que estava se tornando exatamente aquilo que mais odiava, o coronel. Porque no final, monstros não nascem monstros. Eles são criados, moldados por sociedades doentes, por casamentos vazios, por solidões

sufocantes. Mas mesmo assim, mesmo entendendo isso, há uma linha que quando cruzada não pode mais ser justificada e generosa. Cruzou essa linha repetidamente, conscientemente, cruelmente. A fome dela nunca teve fim, porque a fome verdadeira nunca tem a

fome por significado, por amor, por ser vista como humano. Essa fome é insaciável quando se vive numa gaiola. Mas saciar essa fome às custas de quem tem ainda menos que você, de quem nem é considerado humano pelo sistema, isso não é sobrevivência, é cumplicidade. E a maior tragédia da fazenda Santa Eulalia

não foi o que o coronel fez, não foi o que a sociedade fez, foi o que uma mulher, ela mesma oprimida, ela mesma invisível, escolheu fazer com o único poder que [música] encontrou. Ela perpetuou o ciclo, ela se tornou o sistema e quando finalmente foi confrontada com o que havia feito,

quando finalmente viu nos olhos de Benedito o reflexo do seu [música] próprio vazio, era tarde demais. Esta história não tem final feliz, não tem redenção, não tem perdão, porque algumas coisas não podem ser perdoadas, apenas reconhecidas, nomeadas, lembradas, para

que nunca mais aconteçam. Mas será que nunca mais acontecem? Olhe ao seu redor. Quantas pessoas ainda hoje usam seu próprio sofrimento como desculpa para causar sofrimento nos [música] outros? Quantos ainda procuram alguém mais fraco para dominar, para se sentir fortes?

Quantos sistemas de opressão ainda existem se reimbentando, se adaptando, mas sempre mantendo a mesma estrutura? Algo memitima, alguém embaixo e um abismo entre eles? A fazenda Santa Eulália foi abolida, mas o que ela representava nunca foi. E a fome, aquela fome terrível, insaciável, destrutiva,

menos essa continua devorando corações até hoje. Se essa história te impactou, se ela te fez pensar, se ela te incomodou como deveria incomodar, deixe seu like e se inscreva no canal. Compartilhe nos comentários. Como quebramos ciclos de opressão quando nós mesmos somos oprimidos? Como evitamos

nos tornar aquilo que odiamos? Essas perguntas não têm respostas fáceis, mas precisam ser feitas. E ative o sininho das notificações, porque toda semana trazemos [música] histórias esquecidas do Brasil. Histórias que incomodam, que machucam, mas que precisam ser contadas.

Porque só lembrando do passado, podemos evitar repetir os mesmos erros no presente. Até a próxima história. E que ela nos torne mais humanos, não menos. M.