(1869, Santa Cruz do Sul) O MISTÉRIO DA CASA DAS 7 MULHERES: ELE CONSTRUIU UMA JANELA PARA CADA FILHA!

O resto

O noivo, contudo, não pôde ser apresentado, pois, segundo Friedrich, encontrava-se em viagem de negócios em Porto Alegre. O pastor relata em suas anotações pessoais: “Recusei-me a realizar tal cerimônia sem a presença do noivo e sem os anúncios prévios à comunidade, como manda nosso costume.” Friedrich pareceu profundamente contrariado, mas não insistiu.

“Antes de partir, mencionou que ‘há maneiras mais antigas de selar uniões’. Não compreendia a natureza de tal comentário.” Duas semanas após esse encontro, moradores próximos à propriedade dos Müller relataram ter ouvido cantos e música durante toda uma noite. A família Hoffman, cujas terras ficavam mais próximas, descreveu sons de celebração contida, que pareciam vir da casa grande.

Na manhã seguinte, observaram fumaça espessa saindo de uma área atrás da residência, onde aparentemente algo estava sendo queimado. Os meses seguintes trouxeram um silêncio ainda mais profundo da propriedade Müller. Friedrich continuava suas visitas semanais à cidade; porém, seus negócios eram conduzidos com crescente pressa e reserva.

Em agosto de 1870, a senhora Weber, proprietária do Armazém Central, registrou em seu caderno de contas uma observação intrigante: “O Sr. Müller adquiriu sete cortes de tecido branco, sete pares de luvas e sete fitas para cabelo, tudo idêntico. Quando perguntei se celebraria algo especial, disse apenas que ‘minhas filhas apreciam a uniformidade’.”

Agosto de 1870 também marcou a última vez em que qualquer uma das filhas de Friedrich foi vista publicamente. Hanna e Margarete, as duas filhas mais velhas depois de Gertrude, foram vistas brevemente na feira dominical, acompanhadas do pai. Testemunhas descreveram-nas como pálidas e silenciosas, vestindo trajes idênticos de cor branca.

A senhora Hoffman relatou posteriormente que tentou dirigir-lhes algumas palavras, mas recebeu apenas acenos de cabeça como resposta. Friedrich manteve-se próximo às filhas durante toda a curta visita. Helga Schmidt, uma jovem que conhecia as irmãs Müller dos tempos de escola, descreveu seu breve encontro com elas naquele dia: “Aproximei-me de Hanna, com quem havia sido amiga anos antes.”

“Estava irreconhecível. Magra, pálida, com olheiras profundas. Seus olhos pareciam vidrados, como se estivesse presente apenas em corpo. Quando perguntei se estava bem, ela apenas murmurou: ‘Estamos nos preparando’.” Antes que pudesse questionar o significado daquela frase, Friedrich aproximou-se e as afastou, dizendo que tinham assuntos urgentes a tratar.

O outono e o inverno de 1870 trouxeram chuvas intensas à região, isolando ainda mais a propriedade dos Müller. Em outubro daquele ano, um vendedor ambulante chamado Pietro Gentile, de origem italiana, registrou em seu diário de viagem um encontro perturbador. Perdido nas estradas enlamaçadas, Pietro encontrou refúgio na propriedade dos Müller.

Foi recebido por Friedrich com uma hospitalidade que descreveu como mecânica e fria. O comerciante foi autorizado a passar a noite no estábulo, com a condição estrita de que não se aproximasse da casa principal. Pietro escreveu: “Enquanto tentava adormecer, ouvi o que pareciam ser vozes femininas cantando em uníssono. Uma melodia triste, quase como um lamento, que parecia vir não da casa, mas de algum lugar subterrâneo.”

“Mais perturbador, porém, foi o que vi pela janela do estábulo durante a madrugada. Sete figuras de branco, em fila, sendo conduzidas pelo patriarca em direção à floresta. Deixei a propriedade antes do amanhecer, temendo pelo que havia testemunhado.” O relato de Pietro, publicado apenas em 1955 — quando seu diário foi encontrado entre seus pertences após sua morte em Buenos Aires —, fornece uma das poucas descrições externas da rotina noturna na propriedade Müller.

O comerciante nunca retornou à região, estabelecendo-se posteriormente na Argentina. Em seu diário, Pietro acrescenta detalhes que se tornariam significativos anos mais tarde: “Durante aquela noite sem sono, percebi que as vozes cantavam sempre a mesma estrofe, repetidamente. Embora meu alemão seja limitado, pude distinguir palavras sobre ‘sete noivas e um compromisso eterno’.”

“O mais perturbador foi o momento em que o canto cessou abruptamente, dando lugar a um silêncio opressivo, quebrado apenas por um som agudo, como um grito contido, seguido por aplausos lentos e ritmados.” No início de 1871, Friedrich Müller começou a fazer modificações na casa. Contratou novamente os irmãos Schmidt para adicionar um anexo na parte posterior da residência: uma estrutura de pedra sem janelas,

que os trabalhadores descreveram como mais semelhante a um porão elevado do que a uma habitação propriamente dita. O trabalho foi realizado em apenas duas semanas, com os carpinteiros proibidos de entrar na casa principal durante todo o período. Johan Schmidt, o mais velho dos irmãos, confidenciou anos mais tarde ao padre Anselm Kruger que “durante as noites ouvíamos movimentos dentro da casa, como se várias pessoas caminhassem em círculos no andar superior, mas nunca vimos nenhuma das filhas.”

“Quando perguntamos a Friedrich sobre elas, ele disse apenas que ‘estão em clausura, preparando-se para seus destinos’. Achamos melhor não fazer mais perguntas.” O relato de Johan, preservado nos arquivos paroquiais, continua com observações inquietantes. “Na última noite de trabalho, enquanto finalizávamos o teto do anexo, ouvimos um ruído contínuo vindo do interior da casa principal.”

“Era como se alguém estivesse raspando as paredes internas. Friedrich explicou que era apenas o vento nas venezianas, mas não havia vento naquela noite. Mais tarde, quando descansávamos no celeiro, vimos luzes no anexo recém-construído. Curiosos, nos aproximamos silenciosamente e, através de uma fresta na porta, vislumbramos Friedrich instalando o que pareciam ser ganchos metálicos no teto.”

Sete ganchos dispostos em círculo. Em abril de 1871, um incidente particularmente estranho foi registrado no livro de ocorrências do delegado Otto Baumgarten. O médico da comunidade, Dr. Klaus Werner, foi chamado com urgência à propriedade dos Müller. Ao retornar à cidade, procurou imediatamente as autoridades. O relato oficial consta apenas que o médico encontrou condições sanitárias preocupantes e que recomendou medidas imediatas de intervenção.

No entanto, nenhuma ação foi tomada, aparentemente devido à influência que Friedrich exercia sobre as autoridades locais. Em correspondência particular a seu irmão em Porto Alegre, revelada apenas em 1962, o Dr. Werner foi mais específico: “Fui chamado para atender a uma emergência na Casa Müller. Friedrich relatou que uma de suas filhas havia adoecido gravemente. O que encontrei foi perturbador. A jovem Clara, a quarta filha, apresentava sintomas de profunda desnutrição e exaustão.”

“Mais alarmante foi notar marcas em seus pulsos, como se tivesse sido mantida em contenção por período prolongado. As condições de seu quarto eram deploráveis, sem iluminação adequada e com um odor que sugeria confinamento prolongado. Quando tentei examinar as outras filhas, Friedrich recusou veementemente. Temo pelo bem-estar dessas mulheres, mas, sem autoridade para intervir além dos cuidados médicos imediatos, pouco posso fazer.”

A carta do Dr. Werner, que só veio a público décadas após os eventos, continua com observações ainda mais inquietantes. “Durante minha breve visita, notei algo estranho nos aposentos de Clara. Nas paredes havia marcas de arranhões, como se alguém tivesse tentado escavar a madeira com as próprias unhas. Quando questionei Friedrich sobre isso, ele alegou que a jovem sofria de delírios noturnos.”

“Mais perturbador ainda foi o que encontrei sob o travesseiro da paciente: um pequeno livro manuscrito, contendo o que pareciam ser orações, mas com um conteúdo blasfemo que não me atrevo a reproduzir aqui. Friedrich arrebatou o livro de minhas mãos quando o descobri, alegando que era material de estudo religioso privado. Ao deixar a propriedade, tive a distinta impressão de estar sendo observado por múltiplos pares de olhos das janelas superiores, embora não pudesse discernir rostos nas sombras.”

Nos meses que se seguiram, Friedrich Müller tornou-se ainda mais recluso. Suas visitas à cidade tornaram-se menos frequentes e mais breves. Em julho de 1871, fez uma encomenda incomum na serraria local: sete caixas de madeira longas e estreitas, todas com as mesmas dimensões. Quando questionado sobre o propósito de tais itens, respondeu apenas que serviriam para “armazenamento de tecidos delicados”.

Gustav Bauer, proprietário da serraria, relatou anos mais tarde: “As caixas que Friedrich encomendou tinham dimensões peculiares, aproximadamente 2 m de comprimento por 60 cm de largura e 50 cm de profundidade. Quando mencionei que pareciam caixões, ele sorriu de forma inquietante e disse: ‘São apenas recipientes para guardar o que é precioso’.”

“Insistiu que fossem construídas com madeira de lei e que tivessem fechos herméticos. Mais estranho ainda foi seu pedido para que forrássemos o interior com tecido branco, algo incomum para caixas de armazenamento.” O outono de 1871 trouxe tempestades severas à região. Em setembro, o rio Pardinho transbordou, causando inundações nas propriedades próximas às suas margens.

A família Hoffman, ao buscar terras mais altas para proteger seu gado, aproximou-se da propriedade dos Müller. O jovem Ernst Hoffman, então com 17 anos, relatou posteriormente ter visto “figuras brancas observando da janela mais à esquerda da Casa Grande. Eram rostos pálidos, quase sem expressão, que desapareceram quando me viram olhando em sua direção.”

Em seu depoimento, coletado em 1925 durante a retomada das investigações, Ernst acrescentou detalhes que não havia mencionado anteriormente. “O que me perturbou não foi apenas a palidez daqueles rostos, mas a semelhança entre eles, como se fossem versões diferentes da mesma pessoa. Todas usavam o cabelo da mesma forma; todas tinham a mesma expressão vazia.”

“E havia algo nos olhos, algo que parecia implorar sem palavras. Contei a meu pai sobre o que vi, mas ele me proibiu de falar no assunto, dizendo que os assuntos dos Müller não nos diziam respeito.” Em outubro de 1871, Friedrich Müller compareceu ao cartório local para registrar alterações em seu testamento. O conteúdo do documento permaneceu em sigilo até 1962, quando foi descoberto durante uma reorganização dos arquivos cartoriais.

O testamento, redigido com uma precisão quase obsessiva, determinava que, em caso de sua morte, a propriedade deveria permanecer intocada por pelo menos um ano. Após esse período, todas as suas posses deveriam ser vendidas e o valor resultante enviado a um endereço em Bremen, na Alemanha. Não havia menção às filhas ou a qualquer herança que lhes fosse destinada.

O testamento de Friedrich, analisado pelo jurista Herman Kaufman em 1963, continha uma cláusula particularmente enigmática: “Caso as sete noivas tenham cumprido seu propósito antes de minha partida, que suas essências sejam enviadas ao endereço supracitado, conforme instruções deixadas no volume encadernado em couro vermelho em minha biblioteca. Caso contrário, que ninguém perturbe seu sono eterno.”

O inverno de 1871 foi particularmente severo. Em julho daquele ano, uma tempestade de neve isolou completamente a região por quase duas semanas. Quando as estradas finalmente se tornaram transitáveis, notou-se a ausência de Friedrich Müller em sua visita semanal à cidade. Após três semanas sem qualquer sinal de movimento na propriedade, o delegado Baumgarten organizou uma pequena expedição para verificar a situação.

O relatório oficial, datado de 28 de julho de 1871, é notavelmente breve. “Visitamos a propriedade do senhor Müller após denúncias de abandono. A casa estava trancada e não obtivemos resposta. Não havia sinais de atividade recente. Por respeito à propriedade privada e na ausência de evidências claras de irregularidades, optamos por não forçar a entrada.”

“Uma notificação foi deixada, solicitando que o proprietário entrasse em contato com as autoridades.” O que o relatório oficial não menciona, mas que foi registrado no diário pessoal do delegado Baumgarten, descoberto em 1958, é que a expedição ouviu sons indistintos vindos do interior da casa. “Aproximando-nos da entrada principal, todos os quatro membros da equipe relataram ter ouvido o que parecia ser um canto baixo e monótono, como se várias vozes femininas recitassem algo em uníssono. O som cessou abruptamente quando batemos à porta.”

“Mais perturbador foi o odor que emanava das janelas parcialmente abertas do andar térreo. Um cheiro adocicado e simultaneamente pútrido, que lembrava carne em decomposição misturada a incenso.” Foi apenas em agosto, quando o odor que emanava da propriedade tornou-se insuportável para os vizinhos, que uma segunda visita foi realizada.

Desta vez, a entrada foi forçada. O que a equipe encontrou tornou-se objeto de conversas sussurradas por décadas, embora os registros oficiais tenham sido notavelmente vagos. O relatório complementar, assinado pelo delegado e pelo médico da comunidade, menciona apenas: “Evidências de condições insalubres e possível negligência. O proprietário, Sr. Friedrich Müller, foi encontrado sem vida em seus aposentos. A causa aparente seria um mal súbito. Não foram encontrados outros ocupantes na residência. Recomendamos o isolamento da propriedade até que medidas sanitárias adequadas possam ser tomadas.”

No entanto, depoimentos não oficiais dos participantes da expedição, registrados anos depois, revelam uma cena muito mais perturbadora. A casa estava em ordem meticulosa, como se tivesse sido recentemente arrumada. Os quartos do andar superior, sete ao todo, estavam vazios, com as camas perfeitamente arrumadas. Em cada quarto, sobre cada travesseiro, havia um único fio de cabelo louro disposto em forma de espiral.

As janelas estavam seladas por dentro com tábuas, contradizendo os relatos de figuras observando do exterior. O corpo de Friedrich foi encontrado em seu quarto, sentado em uma poltrona de frente para um grande livro aberto. A causa da morte não pôde ser determinada com precisão, embora o Dr. Werner tenha notado uma expressão de terror profundo no rosto do falecido.

Mais perturbador, porém, foi o que a equipe encontrou no anexo de pedra nos fundos da casa. O espaço, descrito como “um santuário doentio” por um dos participantes, continha sete cadeiras dispostas em círculo, todas voltadas para dentro. Em cada cadeira, havia um vestido branco cuidadosamente dobrado. No centro do círculo, um pequeno altar improvisado continha sete bonecas de porcelana, todas idênticas, com pequenas mechas de cabelo louro amarradas em seus pescoços.

Na parede, sete nomes estavam escritos em caligrafia meticulosa: Gertrude, Hanna, Margarete, Clara, Johanna, Elizabeth e Helene, seguidos por datas que pareciam indicar nascimentos. E outra coisa: um dos membros da expedição, o jovem oficial Hans Gruber, quebrou o acordo de silêncio em 1915, quando, no leito de morte, ditou suas memórias ao neto.

O manuscrito, preservado pela família e posteriormente doado ao arquivo histórico de Santa Cruz em 1950, oferece detalhes arrepiantes. “O que mais me perturbou não foram os vestidos ou as bonecas, mas o que encontramos gravado no assoalho de madeira, sob o tapete central. Era um heptágono perfeito escavado na madeira e preenchido com uma substância escura que o Dr. Werner identificou como possivelmente sangue ressecado.”

“Em cada vértice da figura havia um pequeno receptáculo contendo o que pareciam ser unhas humanas. No centro da figura, uma inscrição em alemão arcaico que, traduzida aproximadamente, dizia: ‘Sete pontes entre mundos, sete vasos para a eternidade’.” O elemento mais perturbador, contudo, foi o que a equipe descobriu ao mover um pesado tapete no centro da sala.

Uma abertura no assoalho levava a um espaço subterrâneo. Devido à falta de iluminação adequada e ao odor insuportável que emanava da abertura, a exploração desse espaço foi adiada. Quando uma equipe retornou no dia seguinte com equipamento adequado, descobriu-se que o espaço sob o piso era um pequeno porão, não mais alto que 1,5 m, com aproximadamente 4 m².

O relatório oficial apenas menciona “evidências de ocupação humana recente”, mas testemunhos posteriores foram mais explícitos. Havia marcas nas paredes que sugeriam que alguém — ou várias pessoas — havia tentado escavar uma saída com as próprias mãos. No chão, sete pares de sapatos brancos dispostos em círculo, como se suas proprietárias tivessem simplesmente desaparecido enquanto os calçavam.

O relato de Hans Gruber descreve em detalhes o que a equipe encontrou naquele porão. “As paredes estavam cobertas com escritos, não em tinta, mas aparentemente arranhados na pedra com objetos afiados, possivelmente com as próprias unhas das ocupantes. Eram trechos de orações entremeados com súplicas por ajuda e o que pareciam ser confissões.”

“Uma frase se repetia em vários pontos: ‘Ele nos torna eternas’. No centro do espaço, encontramos um livro de couro vermelho, idêntico ao mencionado no testamento de Friedrich. Seu conteúdo era tão perturbador que o delegado ordenou sua destruição imediata. Uma decisão que lamento, pois talvez ali estivesse a chave para compreender todo o horror.”

Não foram encontrados os corpos das sete filhas de Friedrich Müller, nem naquele dia, nem nos meses de buscas que se seguiram pela propriedade. As autoridades, eventualmente, concluíram que as jovens haviam fugido, talvez temendo o pai, e que os arranjos macabros encontrados na casa refletiam a mente perturbada de Friedrich.

Essa explicação conveniente permitiu que o caso fosse arquivado ainda em 1871, com pouca investigação adicional. A propriedade permaneceu abandonada, respeitando-se o testamento de Friedrich. Em 1872, conforme estipulado, os bens foram liquidados e o valor enviado ao endereço na Alemanha. Curiosamente, o correspondente em Bremen respondeu que não havia registro de nenhuma família Müller no endereço indicado e que os fundos permaneceriam em custódia bancária.

O funcionário do banco em Bremen, Heinrich Schuman, enviou uma carta à administração colonial de Santa Cruz, datada de dezembro de 1872, contendo uma observação intrigante: “O endereço fornecido para a transferência dos valores corresponde a uma antiga propriedade que foi demolida em 1850, após um incêndio que vitimou seus ocupantes, a família Müller, composta por um viúvo e sua filha única.”

“No local hoje existe apenas um pequeno memorial. Seria o remetente um parente distante, desconhecedor do destino da família? Ou haveria outro motivo para indicar um endereço inexistente?” A casa permaneceu vazia por décadas. Nenhum comprador se interessou pela propriedade, mesmo quando oferecida por valores muito abaixo do mercado.

Em 1890, um incêndio de origem desconhecida consumiu a estrutura principal, deixando apenas as fundações de pedra e o anexo nos fundos, que resistiu às chamas. Relatos de moradores próximos, coletados pelo folclorista Emil Wagner em 1910, sugerem que a propriedade já era considerada um local de mau agouro muito antes do incêndio.

“Os mais velhos dizem que, em noites de lua cheia, era possível ver sete figuras de branco caminhando em círculo ao redor da casa, sempre no sentido anti-horário. Os animais recusavam-se a se aproximar da propriedade e plantas cultivadas em seu perímetro murchavam inexplicavelmente. Caçadores relatavam uma ausência perturbadora de vida selvagem num raio de meio quilômetro ao redor da casa, como se os próprios animais reconhecessem algo maligno naquele solo.”

O caso das sete mulheres de Santa Cruz poderia ter sido esquecido, relegado a meras histórias para assustar os jovens, não fosse por uma descoberta realizada em 1923, mais de 50 anos após os eventos originais. Durante a construção de uma nova estrada ligando Santa Cruz a Rio Pardo, trabalhadores encontraram o que parecia ser um antigo poço artesiano, aproximadamente a 1 km da antiga propriedade dos Müller.

Ao limpar a estrutura, descobriram que não se tratava de um poço, mas de uma espécie de cápsula subterrânea, cuidadosamente construída com pedras encaixadas. O conteúdo dessa estrutura reacendeu o interesse pelo caso: um diário, protegido em uma caixa de metal, contendo escritos datados entre 1867 e 1871. A autora se identificava apenas como “H”, possivelmente Hanna ou Helene Müller.

Os escritos, preservados hoje no Museu Histórico de Santa Cruz do Sul, lançam uma luz perturbadora sobre os eventos daqueles anos. As primeiras entradas, datadas de 1867, logo após a morte da matriarca Elise Müller, descrevem a mudança gradual no comportamento de Friedrich. “Pai tranca os quartos à noite agora. Diz que é para nossa proteção, mas não explica contra o quê.”

“Gertrude tenta nos confortar, dizendo que é apenas o luto que o afeta, mas algo em seus olhos mudou.” Entradas subsequentes detalham o isolamento crescente imposto às irmãs. “Novembro, 1867. Não podemos mais ir à vila. Pai diz que há rumores maldosos sobre nós, que devemos nos proteger dos olhares. Margarete chorou quando soube que não voltaríamos à escola, mas ele a silenciou com um olhar.”

O tom das entradas torna-se progressivamente mais desesperado ao longo de 1868. “Ele está sempre observando. Às vezes acordo durante a noite e o encontro parado na porta, apenas olhando. Quando pergunto o que faz ali, diz que está verificando se ainda estamos puras. Não compreendo o que isso significa, mas temo descobrir.” A construção da nova casa em 1869 ocupa várias entradas do diário.

“Ele desenhou cada detalhe da casa. As janelas devem ser idênticas, diz. Uma para cada uma, para que possamos olhar para o mesmo horizonte. Os construtores parecem desconfiados com suas instruções, especialmente sobre as fechaduras. Ele explica que são para nos manter seguras, mas sei que são para nos manter dentro.” Entradas subsequentes revelam um padrão perturbador de comportamento.

“Maio, 1869. Encontramos cadernos estranhos no escritório dele: desenhos anatômicos e textos em latim sobre a preservação da essência feminina. Quando Margarete questionou sobre o material, ele a trancou no porão por três dias. Ninguém ousou fazer perguntas depois disso.” “Julho, 1869. Ele nos mede agora todas as manhãs com uma fita métrica: altura, circunferência da cabeça, comprimento dos cabelos.”

“Anota tudo meticulosamente em um caderno vermelho. Diz que é para garantir nosso desenvolvimento adequado, mas seus olhos brilham de uma forma que me causa calafrios.” “Setembro, 1869. A casa está quase pronta. Ele nos mostrou nossos quartos, todos idênticos até o último detalhe. Exige que organizemos nossos pertences exatamente da mesma forma. ‘Uniformidade é pureza’, repete constantemente.”

“Johanna tentou personalizar seu espaço com flores colhidas no jardim. Ele as queimou e a fez observar enquanto as cinzas se consumiam.” A entrada mais perturbadora refere-se a um ritual realizado em março de 1870, coincidindo com a visita de Friedrich ao pastor Kleinhouse. “Gertrude desapareceu por três dias. Quando retornou, não era mais a mesma. Seus olhos pareciam vazios.”

“À noite, ele nos reuniu no porão. Velas pretas, um círculo no chão. Disse que Gertrude havia se casado com o ‘Antigo Caminho’. Ela permaneceu em silêncio, apenas seguindo seus comandos. Ele nos fez prometer que cada uma de nós seguiria o mesmo caminho quando chegasse nossa hora.” As páginas seguintes do diário detalham uma espiral de eventos cada vez mais sinistros.

“Abril, 1870. Gertrude não fala mais. Segue Pai como uma sombra. À noite, fica parada em frente à minha porta. Posso ver seus pés pela fresta. Permanece imóvel por horas. Quando perguntei a ele sobre o comportamento dela, sorriu e disse: ‘Ela está aprendendo a transcender’.” “Maio, 1870. Encontramos marcas estranhas nos pulsos de Gertrude.”

“Círculos perfeitos, como se algo redondo e metálico houvesse sido pressionado contra sua pele até deixar cicatrizes. Ela não permite que falemos sobre isso. Quando tocamos no assunto, começa a cantarolar aquela melodia que Pai nos ensinou: A Canção das Sete Noivas.” “Junho, 1870. Hanna foi a próxima. Desapareceu por três dias. Como Gertrude, retornou diferente.”

“Agora as duas seguem Pai em silêncio. À noite, cantam juntas em um idioma que não reconhecemos. Não é alemão, nem português, nem qualquer língua que já tenhamos ouvido. Os sons fazem as paredes vibrarem.” Em uma entrada particularmente alarmante, datada de julho de 1870, a autora descreve uma descoberta perturbadora: “Encontramos o porão secreto.”

“Está atrás da despensa, escondido por uma falsa parede. Margarete o descobriu acidentalmente. O espaço é pequeno, mas contém objetos que nos enchem de horror: sete recipientes de vidro, todos vazios, com nossos nomes gravados; um altar com símbolos que não reconhecemos; e, mais perturbador, um livro encadernado em couro vermelho, contendo o que parecem ser instruções para algum tipo de ritual.”

“As páginas descrevem um processo para destilação da essência feminina e preservação da pureza eterna.” Os meses seguintes mostram um padrão: cada uma das irmãs, em sequência de idade, desaparecendo por três dias e retornando completamente mudada. “Agosto, 1870. Margarete retornou hoje. Seus olhos, antes tão expressivos, agora parecem opacos como os de uma boneca.”

“Ela se juntou ao coro noturno com Gertrude e Hanna. Elas cantam por horas, sempre a mesma melodia. Pai as observa com um olhar de satisfação que me causa náuseas. Clara é a próxima. Ela tenta não demonstrar, mas está aterrorizada.” “Setembro, 1870. Clara resistiu. Tentou fugir na noite anterior ao dia marcado para seu ‘casamento’. Pai a encontrou na floresta.”

“O que ele fez quando a trouxe de volta, não consigo escrever. Os gritos duraram horas. Depois, silêncio. Ela retornou três dias depois, como as outras. Agora são quatro vozes no coro noturno.” “Outubro, 1870. Um vendedor italiano pernoitou no estábulo. Temi que ele ouvisse o canto. Na manhã seguinte, observei Pai conduzindo-o para longe da propriedade de espingarda em mãos.”

“Elizabeth disse que deveríamos tentar comunicar-nos com ele, pedir ajuda, mas eu sei que é inútil. Ninguém acreditaria. Ninguém entenderia.” “Novembro, 1870. Johanna foi levada hoje. Apenas Elizabeth e eu restamos. Ela chora constantemente e implora que eu faça algo. Mas o que posso fazer? As outras observam cada movimento nosso. Não dormem, apenas cantam e observam.”

“Seus rostos estão mudando. Começam a se parecer mais entre si, como versões da mesma pessoa. Como versões de nossa mãe.” “Dezembro, 1870. Elizabeth desapareceu ontem. Sou a última. Sei o que me espera. Pai diz que o ciclo deve ser completado antes do próximo inverno. Fala sobre as sete sendo uma e a essência preservada para a eternidade.”

“As outras me observam constantemente agora. Seus movimentos são sincronizados, como se compartilhassem uma única mente. À noite, ficam paradas em círculo ao redor da minha cama, cantando.” “Janeiro, 1871. Descobri algo hoje no escritório dele: um documento antigo que parece ter vindo da Alemanha. Menciona um incêndio em Bremen em 1850.”

“Uma família Müller — um viúvo e sua filha única — teria morrido. Mas isso é impossível… a menos que… Não, não posso nem considerar tal possibilidade. É loucura demais, mesmo em meio a toda essa insanidade.” As entradas seguintes mostram a autora reunindo fragmentos de uma história obscura. “Fevereiro, 1871. Encontrei cartas antigas escondidas sob o assoalho do quarto dele.”

“Correspondências com uma instituição em Bremen. Mencionam tratamentos para delírios e fixação patológica. Um médico escreve sobre o ‘caso perturbador do Sr. M.’, que, após perder esposa e filha em um incêndio, desenvolveu a crença de que poderia trazê-las de volta através de um ritual antigo. O paciente teria sido liberado após demonstrar significativa melhora.”

“Estou começando a entender o horror em que vivemos.” “Março, 1871. Ele está construindo algo nos fundos da casa: um anexo de pedra sem janelas. As outras ajudam, movendo-se em perfeita sincronia. Elas não falam mais. Comunicam-se através de gestos idênticos, como reflexos em um espelho que não existe.”

“Ele fala sobre a ‘câmara de transição’ e o momento da ‘unificação’. Mencionou que, quando o ciclo estiver completo, todas serão uma e a verdadeira noiva retornará.” “Abril, 1871. Encontrei o livro. O livro vermelho. Li apenas algumas páginas antes que o terror me impedisse de continuar. É um tratado sobre necromancia e preservação de almas.”

“Fala sobre ‘recipientes’ e ‘essência destilada’. Descreve um processo para transferir a consciência de múltiplos indivíduos para um único receptáculo. O autor acredita que, com sete vasos apropriadamente preparados, é possível reconstruir completamente uma alma perdida. Deus nos ajude. Ele não está criando esposas para nós; está nos transformando em recipientes para alguém que já se foi.”

As últimas entradas do diário, datadas de junho de 1871, pouco antes do desaparecimento das irmãs, são fragmentadas e aparentemente escritas às pressas. “Ele está preparando algo. Construiu uma sala secreta sob o anexo. Quando perguntamos para que serviria, disse que era o portal para o nosso destino. Margarete tentou fugir ontem à noite. Ele a trouxe de volta. Não ouvimos sua voz desde então.”

“Estamos decididas. Esta noite, quando ele dormir, pegaremos a chave. Elizabeth encontrou uma passagem atrás da despensa que pode nos levar para fora sem sermos vistas. Deixo este registro caso não consigamos.” O diário termina abruptamente nesse ponto. A descoberta desse documento gerou uma nova investigação em 1923, liderada pelo delegado Herman Becker.

A antiga propriedade foi minuciosamente examinada, incluindo escavações nas fundações da casa e no anexo de pedra que ainda permanecia de pé. Durante essas escavações, a equipe descobriu algo que havia passado despercebido em 1871: uma estreita passagem, habilmente disfarçada, que conectava o porão principal a um túnel que se estendia por aproximadamente 300 m na direção leste, terminando abruptamente em uma área de densa vegetação.

Amostras de solo coletadas ao longo do túnel revelaram traços que sugeriram a passagem de várias pessoas, possivelmente décadas antes. Mais intrigante ainda foi o que a equipe encontrou ao estender as escavações para a área onde o túnel terminava: os restos do que parecia ter sido um pequeno abrigo improvisado, evidenciando que alguém — ou várias pessoas — havia permanecido ali por algum tempo.

Entre os itens recuperados estavam fragmentos de tecido branco, um pente de osso entalhado com o nome “Johanna” e, mais perturbador, um pequeno medalhão contendo uma fotografia deteriorada de sete jovens mulheres em trajes idênticos, dispostas em semicírculo. O medalhão, analisado pelo ourives Gustav Wean em 1924, revelou uma característica desconcertante.

“A peça é de fabricação alemã, datando aproximadamente de 1850. O que chama a atenção, além da fotografia, é uma inscrição minúscula gravada na parte interna da tampa: ‘Elise Müller, 1849’. Se esta é a mesma Elise que foi esposa de Friedrich, a fotografia não poderia mostrar suas filhas. A data seria incompatível com a idade delas.”

“Mais curioso ainda é que, apesar da deterioração, as mulheres na imagem parecem quase idênticas entre si, como se fossem variações de uma mesma pessoa.” A investigação de 1923 expandiu-se para incluir buscas nos registros de comunidades vizinhas. Em Venâncio Aires, a aproximadamente 30 km de Santa Cruz, foram encontrados registros intrigantes.

Em agosto de 1871, um grupo de sete mulheres jovens, todas loiras e vestindo roupas simples e idênticas, havia chegado à cidade. Permaneceram apenas uma noite, hospedadas na pequena pensão local. A proprietária, ainda viva em 1923, recordava-se delas vividamente: “Falavam pouco, sempre em alemão, e pareciam exaustas e assustadas. A mais velha perguntou sobre navios para o Rio de Janeiro.”

Partiram antes do amanhecer, deixando para trás apenas um pequeno livro de orações. O livro, preservado pela proprietária da pensão, continha anotações nas margens, fragmentos que pareciam ser um código ou mensagem cifrada. Quando decifrados pelo professor Wilhelm Krause, da Universidade de Porto Alegre, revelaram uma mensagem perturbadora: “Sete partiram, mas não sete completas. Cada uma carrega apenas fragmentos.”

“O restante permanece no círculo. Se ele nos encontrar, o ciclo recomeça. Bremen não é segura. Devemos buscar o outro lado do mundo.” Registros do porto do Rio de Janeiro, consultados em 1924 como parte da investigação, revelaram uma possível pista. Em setembro de 1871, o navio mercante Hoffnung partiu para Hamburgo, Alemanha, tendo entre seus passageiros um grupo de sete mulheres identificadas apenas como “As Irmãs Weber”.

Não havia fotografias ou descrições detalhadas, apenas a observação do oficial portuário de que eram “excepcionalmente silenciosas e mantinham-se afastadas dos demais passageiros”. Uma busca nos arquivos de imigração de Hamburgo, solicitada pelo consulado brasileiro, produziu resultados intrigantes. As sete mulheres desembarcaram em outubro de 1871, mas não há registro de sua permanência na cidade ou em qualquer outra parte da Alemanha.

Era como se tivessem simplesmente desaparecido após pisar em solo alemão. A investigação perdeu força após essa descoberta. O delegado Becker concluiu, em seu relatório final, que “é razoável supor que as filhas de Friedrich Müller conseguiram escapar de seu confinamento, possivelmente após algum evento traumático que pode ter resultado na morte de seu pai.”

“Embora as circunstâncias sejam perturbadoras, não há evidências conclusivas de crime que justifiquem a continuação desta investigação após tantos anos.” Entretanto, o relatório continha um adendo pessoal do delegado, marcado como observações não oficiais. “Não posso deixar de notar as inconsistências neste caso. Os depoimentos sobre as mudanças físicas nas jovens; a aparente transformação em versões quase idênticas umas das outras;”

“o diário mencionando rituais para transferência de essência; e os documentos sugerindo que Friedrich havia perdido esposa e filha na Alemanha, muito antes de chegar ao Brasil. Tudo isso sugere algo muito mais sinistro do que um simples caso de abuso familiar e fuga subsequente. Recomendo que os materiais relacionados a este caso sejam preservados para investigação futura, quando métodos mais avançados possam lançar luz sobre o que realmente aconteceu na casa das sete mulheres.”

O caso foi oficialmente encerrado em 1925, embora tenha continuado a fascinar historiadores locais e entusiastas de mistérios não resolvidos. A antiga propriedade dos Müller permaneceu abandonada, eventualmente sendo incorporada a uma reserva florestal na década de 1950. Em 1962, durante um simpósio sobre história da imigração alemã realizado na Universidade de Heidelberg, na Alemanha, o historiador Klaus Weber apresentou uma descoberta surpreendente.

Documentos do Arquivo Municipal de Bremen revelavam que uma família Müller havia, de fato, partido para o Brasil em 1858. No entanto, a composição familiar não correspondia ao que se conhecia sobre Friedrich e sua família. O casal tinha apenas uma filha, não três, quando deixou a Alemanha. Mais intrigante ainda, Weber encontrou registros de uma instituição psiquiátrica em Bremen que mencionava um paciente chamado Friedrich Müller, internado entre 1852 e 1856.

O diagnóstico registrado era de “melancolia aguda com delírios de natureza religiosa”, aparentemente desencadeados pela morte de sua esposa e filha em um incêndio. O paciente havia sido liberado após demonstrar melhora significativa, pouco antes da data registrada de sua partida para o Brasil. Um relatório médico preservado nos arquivos da instituição e datado de 1855 oferece insights perturbadores.

“O paciente continua obcecado com a ideia de que pode reconstruir sua falecida filha, Elise, através do que chama de ‘essência feminina destilada’. Fala sobre um antigo tratado alquímico que teria descoberto, descrevendo um processo para transferir qualidades específicas de múltiplos indivíduos para um único receptáculo.”

“Seus delírios são complexos e elaborados, envolvendo o número sete, que ele considera sagrado para a reconstrução. Recentemente, começou a desenhar plantas para o que chama de ‘casa de transformação’, com sete câmaras idênticas. Sua obsessão com uniformidade e simetria intensificou-se, e frequentemente repete que, através da similaridade, a essência original pode ser reconstruída.”

Entre os pertences do historiador, encontrados após sua morte em 1964, havia notas sobre uma última descoberta que ele não chegou a publicar. Em um pequeno cemitério nos arredores de Bremen, sete lápides idênticas, dispostas em círculo, datadas de 1872. Não havia nomes gravados, apenas um símbolo que Weber identificou como semelhante ao encontrado no medalhão recuperado das escavações de 1923: sete círculos concêntricos.

Uma fotografia das lápides, encontrada entre os papéis de Weber, foi analisada pela antropóloga Ingrid Holdman em 1965. Ela observou um detalhe que havia escapado ao historiador: pequenas inscrições, quase imperceptíveis, na base de cada lápide — fragmentos de nomes, uma letra em cada pedra.

Quando lidas em sequência, no sentido horário, formavam “E-l-i-s-e-m-e”. Em 1968, a antropóloga visitou o cemitério, apenas para descobrir que as sete lápides haviam sido removidas alguns meses antes. Segundo o zelador, a remoção foi solicitada por uma senhora idosa de aparência distinta, que alegou ser descendente da família ali sepultada.

Quando questionada sobre seu nome, teria respondido simplesmente: “Weber. Somos sete irmãs.” A história da Casa das Sete Mulheres permanece um enigma. O que realmente aconteceu naquela propriedade isolada em Santa Cruz do Sul? Teria Friedrich Müller envolvido suas filhas em algum tipo de culto obscuro, buscando ressuscitar sua filha original?

Conseguiram elas escapar e retornar à Alemanha? Ou o desfecho foi ainda mais sombrio do que sugerem os registros fragmentados? Em 1966, durante obras de expansão da reserva florestal que havia incorporado a antiga propriedade, trabalhadores encontraram um objeto perturbador enterrado onde antes ficava o anexo de pedra: uma caixa de metal contendo sete frascos de vidro hermeticamente selados. Seis estavam vazios.

O sétimo continha um líquido transparente e um único fio de cabelo louro enrolado em espiral. A análise química realizada na Universidade Federal do Rio Grande do Sul revelou apenas que o líquido era uma “solução orgânica preservativa, similar às utilizadas em procedimentos taxidérmicos do século XIX”. Os frascos e seu conteúdo foram catalogados e arquivados no museu universitário, onde permaneceram esquecidos até 2005.

Naquele ano, a museóloga Cristina Almeida, durante um projeto de digitalização do acervo, notou algo incomum nos frascos. Sob luz ultravioleta, cada um revela uma inscrição invisível a olho nu — fragmentos de uma mesma palavra, uma sílaba em cada recipiente, que, quando ordenados corretamente, formavam “Vergoren” (“renascido” em alemão).

Os remanescentes da propriedade foram finalmente demolidos em 1968, quando a área foi completamente reflorestada. Visitantes ocasionais da região relatam, contudo, que em certas noites de inverno, quando o vento sopra do leste, é possível ouvir o que parece ser um canto distante: vozes femininas entoando uma melodia melancólica em perfeito uníssono.

Em 2010, uma equipe de pesquisadores paranormais da Universidade de São Paulo conduziu um experimento na área utilizando equipamento sensível para captar alterações acústicas e eletromagnéticas. Os resultados, publicados na revista Estudos Paranormais em 2012, mencionam um fenômeno intrigante. Durante três noites consecutivas, em torno da meia-noite, os equipamentos registraram o que foi descrito como “sete vozes distintas, mas perfeitamente sincronizadas, cantando em um dialeto alemão antigo”.

A gravação, analisada por linguistas, revelou um refrão recorrente que, traduzido aproximadamente, dizia: “Sete tornaram-se uma, uma tornou-se eterna.” Mais desconcertante ainda foi a descoberta feita pelo historiador amador Martin Schöder em 2015. Durante uma pesquisa nos arquivos municipais de Bremen, ele encontrou um registro de óbito datado de 1964 para uma mulher identificada como Elizabeth Weber, falecida aos 113 anos.

A certidão mencionava que a falecida havia deixado instruções específicas para seu funeral. “Devia ser sepultada em um caixão branco, com seis caixões idênticos vazios ao seu redor, dispostos em círculo.” Que assim permaneça o mistério da Casa das Sete Mulheres. Nem completamente esquecido, nem inteiramente revelado. Um eco do passado que ressoa ainda hoje, lembrando-nos que às vezes os verdadeiros horrores não são aqueles que nos assombram na escuridão.

Mas os que se escondem à plena luz do dia, por trás de janelas perfeitamente idênticas, onde sete mulheres um dia olharam para o mesmo horizonte, sonhando talvez não com liberdade, mas com uma forma terrível de eternidade. Em 2018, durante um estudo genealógico das famílias de origem germânica em Santa Cruz do Sul, a pesquisadora Anneliese Hoffman fez uma descoberta perturbadora.

Nos registros paroquiais originais de 1858, o nome da esposa de Friedrich não era Elise, mas Elizabeth, e sua filha nascida na Alemanha chamava-se Elise. Este pequeno detalhe, aparentemente trivial, lança uma luz completamente nova sobre os eventos de 1869-1871. Teria Friedrich nomeado todas as suas filhas posteriores — Gertrude, Hanna, Margarete, Clara, Johanna, Elizabeth e Helene — para serem recipientes de sua filha original, Elise?

A verdade, como muitas vezes acontece, pode ser mais perturbadora do que qualquer ficção. E dizem que, se você visitar o pequeno cemitério nos arredores de Bremen, poderá encontrar uma lápide nova colocada em 2015, no centro exato onde antes estavam as sete pedras em círculo. A inscrição, simples e direta, diz apenas: “Elise Müller. 1847-1850. 1872-Eterna.”

Quando passamos hoje pela estrada que corta o antigo terreno dos Müller, nada resta que indique a tragédia que ali se desenvolveu. Apenas o silêncio da floresta e, ocasionalmente, o som distante que os moradores locais juram ser o piano que Friedrich trouxe da Alemanha, tocado por mãos invisíveis na escuridão. E se você olhar atentamente para a antiga clareira onde um dia esteve a casa, poderá vislumbrar, dizem, sete silhuetas brancas observando em silêncio do outro lado do tempo.

Sete que se tornaram uma. Uma que se tornou eterna. Siga a página.